A mi la poesía me la regalan. Nunca salió de mi comprarme un libro de poemas.Cuando era muy joven leí en mi casa los dos únicos libros de poesía que allí había: el Romancero gitano y otro de Miguel Hernández (¿Viento del pueblo?)
Con el tiempo, yo aportaría a la biblioteca familiar un libro de poemas de Ángel González, regalo de mi primer amor, y otro de Apollinaire, Alcools, regalo de mon premier amour.
Como habréis adivinado, no costaba mucho ver en mi un alma sensible.
Este alma sensible siguió disfrutando, y mucho, de la poesía. Eso si, de balde:
20 poemas de amor y una canción desesperada fué un regalo envenenado que partió mi pecho a cuchillazos y Shakespeare´s poems, con sus celos, convirtió mi estancia en Londres en una pesadilla salvaje extrema, cruel y ruda.
No, no recuerdo quien me regaló la obra de Gil de Biedma- que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde- pero todavía habría algunos regalos mas. Y luego, una larga travesía del desierto en la que ya nadie parecía ver en mi ese alma sensible a la que conquistar con la mejor poesía.
Esta Navidad, Teresa me ha regalado un libro sobre Cernuda. Pero no son-¡Ay!- poemas ni Teresa es mi amante.
El regalo de mi amiga es una preciosa edición de la Residencia de Estudiantes. Una biografía del poeta, ilustrada con mas de 500 fotografías. La iconografía retrata al poeta a través de su entorno, sus publicaciones, los lugares que habitó, los amigos que frecuentó... Aún no he podido leerlo pero he ojeado el libro y echado un vistazo a las fotos y algo ya he aprendido: Cernuda es el poeta que mas fotos en bañador se ha hecho en la historia universal de la poesía.
Este hecho constatado ha provocado mucha curiosidad en mi y, después de leer su biografía, he pensado que voy a leer algunos de sus poemas. Y si hay que pagar se paga, oye.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.
21 comentarios:
Paga, paga, que Cernuda merece la pena, y mucho. el primer regalo que me hizo mi hoy marido, hace doce años, fue una antología de poemas de W.H. Auden, que también merece mucho la pena. Me regaló poesía y nos ha ido y nos va, de maravilla.
Y voto por Alcools ("Vienne la nuit, sonne l'heure/Les jours s'en vont, je demeure"). Y por Gil de Biedma.
Feliz Navidad.
La poesía puede elevarte o puede hundirte, pero siempre acaba hiriendo tu alma, y es que sino lo hiciera no sería poesía, su deber es rasgarnos, a veces con una suave brisa, a veces con una puñalada, pero siempre hacernos sentir.
Felices Fiestas.
Pues es bonito que te regalen libros de poesia; eso es que piensan que eres un alma sensible.
Veinte poemas de amor y una canción desesperada me lo regalaron hace mas de veinte años y ha tenido una gran trascendencia en mi vida, entre otras cosas: mi hijo.
Felices fiestas.
Pues desconocía yo esa faceta tuya de gustador de poemas, aunque hace poco leíste uno mío, pero era tan sencillito y poca cosa que quizás no te supo a mucho. Yo además de Shakespeare, me quedo con Baudelaire y Rimbaud, entre otros claro...
Besotes Blancos
Xim
yo la verdad es que tengo que reconocer que soy más de pornografía que de poesía...
Casi todos los amantes de la poesía son poetas... es un género difícil, aunque a veces nos fulmine, de gozo.
Yo me quedo con la prosa poética.
Aunque a veces con mi ex organizábamos veladas en las que él leía un poema de Cernuda y yo contraatacaba con Aleixandre, mi favorito.
Un fuerte abrazo, feliz Navidad y 2010
The first, gracias por las sugerencias. Si a mi me hubieran regalado toda una antología lo mismo también me caso. Merry Christmas.
pe-jota, esperemos que este 2010 la poesía nos eleve. Felicidades.
Lola yo sigo tan sensible como siempre y ya nadie me regala poesía. Me temo que había algo mas.
Felices fiestas.
Xim, como digo, no soy un gran aficionado a la poesía pero si que la disfruto cuando tengo la ocasión. Y me gustó tu poema dedicado al invierno pero me llamó mas el relato de tu niñez, creo recordar.
Y bien de polvorones. Si de esos.
Calamarin, seguro que hay pornografía poética y si no la inventamos.
Justo, yo poeta no soy. Pero indago mas y mas en el género. Y, si me permites una broma, esa guerra de poemas con tu ex me ha hecho pensar en Valderrama y D.Abril. Pero en culto, eh!
Que tengas unas fiestas estupendas y un nuevo año todavía mejor.
Manolo: que en tu biblioteca familiar solo hubiera dos libros de poesía, el Romancero Gitano y Vientos del Pueblo, da idea de que quién la hizo, si bien guiado por un increíble afán de síntesis y economía de medios, tenía también una mente preclara. ¡Chapeau! Aparte, Cernuda es fantástico; pero todos los del 27 lo son. Y ahora que lo dices, ¡todos se fotografiaron mucho en bañador! (Véase también Lorca, Alberti, etc.) ¿Sería porque estaban buenos?
Un abrazo,
Desde luego que te buscabas unos novios de lo más repelentes. Todo el mundo sabe que un novio lo que tiene es que regalarte libros de Dan Brown, Marian Keyes (o Keynes, whatever) o calendarios supermonos y originalísimos de Audrey Hepburn. Mira que te gustan los raros.
Victor, la verdad es que después de escribir esto recordé también unos poemas de Gustavo Adolfo Becquer rondando por la mesilla de mi madre. No se si tan de tu agrado.
Y lo de las fotos en bañador de Cernuda no es comparable con ningún otro poeta de la historia universal.
Theodore, ya me habían contado que tienes la colección de calendarios de A. Hepburn mas grande de la España austral.
¡Ah, las peleas en broma de Valderrama y Abril! Ella es paisana mía...
Si es que los de Albacete sois muy peleones.
Los hipotéticos amores saben que ahora se requiere mucho más que un libro de poemas para conquistarte... aunque sigas igual de sensible.
Besitos.
Gracias, maikix, pero entre tu y yo, la verdad es que con un par de fascículos, me entrego.
Un beso.
A partir de 1936, en España empezó a hacer mucho frío y ya nadie se fotografió en bañador nunca más...
Yo debo confesar que nunca he sido adicto a la poesía...pero vivo enajenado por la vida y por la obra de algunos de ellos, entre los que me desquician con sus locuras están la mas garnde de las nuestras (después de Sor Juana) Pita Amor, un ser alado que nunca supo domar su brió, es más, nunca lo intento siquiera, ella desbordaba talento e iiradiaba locura, vivió transigiendo y murió siendo incomprendida.... la historia la colocará donde le corresponde, en su tiempo era llamada la Undecima Musa, de ella te regalo esto:
Dios mío, sé mi pecado,
consiste en verte en concreto;
y tú, el eterno discreto,
por eso me has castigado,
dándome un ser complicado,
que piensa entenderlo todo,
y que jamás halla el modo
de fundir carne con mente,
que pensando con la frente,
se está pudriendo en el lodo.
Y entre ellos, mi favorito es Oliverio Girondo, muy similar a Pita en su vida, su contraparte masculina, a él le debemos mis celebres Espantapájaros, lo recuerdas?
Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, desfallecen, se reintegran...
Te los heredo en vida.
Tratalos bien.
Promuevelos.
Y la Gloria te alcanzará.
Y mi corazón será tuyo, así como es de ellos.
2046
Deme, lo de las fotos en bañador no es una crítica, es un comentario, a mi juicio, divertido.
Champy, qué regalazo, muchas gracias. Sabía de Guadalupe, tan guapa, pero no de Oliverio. Ya voy a ir conociéndolos un poco mas.
Abrazos, chicos.
Si es que los caminos de la poesía son inescrutables...
Un beso navideño (de esos de Feliz Año Nuevo¡)
:)
Caminanta no hay camino... Cada cual hace el suyo.
Que empieces el año nuevo con buen paso. De los que das y los que no das.
Feliz 2010.
Cada vez soy más impaciente con las largas novelas (a pesar de ser muy novelera). Será que los años pasan más de prisa y tengo menos tiempo.
Me encanta Cernuda.
"Adiós dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros brazos,
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo."
Patsy, si también a ti te gusta Cernuda, tengo que conocerlo ya.
Tu comentario de los novelones me ha hecho recordar una definición de la poesía que era algo asi:
Prosa es cuando todas las líneas menos la última llegan hasta el final. Poesía cuando algunas no lo alcanzan.
Mas corta, es.
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