Qué bello es vivir

Una suave luz, a penas dorada, se filtraba a través de la persiana de la ventana de mi dormitorio. Apagué el radiodespertador inmediatamente, antes de que cualquier tertuliano me estropeara el bello día que se anunciaba.
La ducha terminó de despertarme. Fué una ducha enérgica mas rápida que de costumbre pues me urgía salir a disfrutar de esa luminosa mañana.
Ya en el ascensor, al llegar a la planta baja, me atacó el séptimo de caballería desde la tele a todo volumen del conserje. Salí dando un fuerte empujón a la puerta con el cuerpo, lanzándome al suelo mientras me defendía del ataque disparando mi Browning de 1,7 mm. La tele voló por los aires junto con los restos de la cabeza del conserje.
Reinaba la calma. Las obras del plan E, al fondo de la calle, habían cortado el tráfico. Sin ruido, los árboles de la calle se habían poblado de nuevas y variadas armonías. Era como si se hubieran reunido allí todas las aves del paraíso. Un CLANK! surgió como un disparo entre la música. Un vecino había apoyado un viejo somier sobre el contenedor de papel. El vecino se disponía a abandonarlo allí cuando un BANG!, este si, salido de mi Colt M1911, lo hizo desplomarse suavemente sobre su somier. Parecía dormidito.
Entre trinos y gorgogeos, respirando los aromas de las plantas que desde los balcones endulzaban la brisa de la mañana, llegué a la cafetería de la esquina.
- Buenos días, un suizo y un café descafeinado de máquina por favor.
- ¿De sobre o de máquina?- respondió el camarero regalándome una blanquísima sonrisa.
- De máquina, repetí, yo.
Mientras el camarero, de evidente origen foráneo, me servía el café con su mejor sonrisa, me preguntó:
-¿De qué quería la napolitana?
Lo abatí. Fué de un tiro limpio en la frente.
La cafetería del barrio es pequeña y conserva intactos sus mosaicos, sus formicas, sus lámparas. La fachada es toda de cristal. También la puerta que tiene como único adorno un tirador estrafalario. A través de los cristales, miraba yo a la calle mientras disfrutaba de mi cafecito mañanero cuando vi que un muchacho de unos 18 años, empuñando un spray de pintura azul firmaba con un garabato infantil sobre la luna de la cafetería, emborronando la ilustración del bocadillo de calamares. Cuando salí todavía andaba ensayando la firma aquí y allá sobre la fachada.
- ¡Iván!, le gritaban desde la esquina de la calle una pareja de a penas 40 años.
- ¡Ivan, hijo, que te estamos esperando!
Estarían a unos 30 metros pero no era cuestión de fallar. Cuando el centro de la mirilla apuntaba la sien del padre, hice el primer disparo. El segundo destrozó el cuello a la mamá de Iván. El rojo vivo de la sangre, sobre el pañuelo palestino de seda natural color menta, resultó ser una mezcla deliciosa que imitaba los colores de la naturaleza.

-Qué bonito día, me dije. Solo falta que al jefe le haya dado un pequeño infarto y que ninguno de mis compañeros mencione a Cristiano Ronaldo.